Книги твои все пропахли тобою,
холод на рёбрах страниц.
Где наугад разворот не открою —
ветер да пение птиц,
поле широкое маков, тюльпанов,
лилии манят взор,
а между строк проявляется странный
ирисов острых узор.
Их аромат равно терпок и нежен,
сети сплетает вокруг.
Ты подари мне хотя бы надежду,
милый, родной мой друг.
Мне без неё тёмной ночью от боли
только скулить да рычать,
ведь мой удел до иронии горек —
тихо любить... И молчать.
________
25.06.16