Пытаешься привыкнуть к Сентябрю,
К наследству умирающего лета.
Всё меньше птиц, поющих поутру,
Чуть тяжелей проснуться на рассвете.
Чуть беспокойней листьев разговор,
Лазурь бледней на хрупком небосводе.
"Зелёный мне не нравится убор" -
Шепнёт Ван Гогу нА ухо природа.
И осени наступит свой черёд,
Певцов твоих на юг она изгонит.
И жёлтая печаль к тебе войдёт,
И время года в жизни похоронит.