Х Х Х
Набедокурил август - прах не смыл,
А грязью все извилины заполнил...
Какая, среди праха, вспыхнет мысль? -
Открой глаза, смотри и все запомни,
Как погибали травы от жары,
Как плесенью останки покрывались,
А дым стоял, развесив топоры,
И все живое нишкло и боялось.
И молнии, попав баранам в лоб,
Себя панами мыслили природы,
А не случалось бы такое чтоб,
Нужны ослы упрямее породы.
Но, Августу плевать - последний он, конец...
Он наверху и может бить по морде,
И мокрой оплеухой стук сердец
Заглушит.
Надевая орден,
Скривился небосвод, идя к орде:
Орда промчится скоро и - "Де морте..."
А Де-й-мос с Фо-босым, не годные на фортель,
Ба-й-ты жуют, не чуя - быть беде.
Набедокурил август - и погас,
Но, грязи нам оставил про запас...