Кто коротал время в пирах,
тот – серый прах,
страх.
Манишь меня жестом руки
в чёрный от схим
скит.
Там под святой сенью креста
станет чиста
та,
что красоту бросила в грязь,
чтоб, не страшась,
пасть.
Ночью звезда скатится в пруд.
Я не умру.
Врут
все, кто не верит, что ты меня ждёшь.
Тянется ложь.
Дрожь.
2016