Эти робкие блики цветов,
На рассвете омытые в росах,
Поднялись средь могил и крестов,
Средь берёз, тихо дремлющих в косах...
Их грустна и мудра красота,
И участлива, и сопричастна:
Всходит память цветком у креста,
Чью-то жизнь повествуя и счастье,
Что как будто уйдя навсегда,
Словно лебеди, к солнцу взлетели.
Но ростками былые года
Оживают в цветочной купели.