Напишу том стихотворений. Тонну.
Брошу бомбу и брошусь в омут.
И оставлю пустое место
кому-то другому
Доедать, допивать за небом розовым;
Рисовать и писать что-то виртуозное;
Доживать за меня, дорадоваться.
И за меня обо всем додогадываться.
Добежать до конца, до истины;
Любить не чуть-чуть, а воистину.
Из двухтысячных перенести в столетия
Розовое непонятное соцветие.
В общем, не на сейчас, а впредь,
ведь
Мне кричат, а мне все тихо.
Как в психбольнице у психа
Розовое непонятное небо,
Хотя стены белые.
Мне много, но мне все мало.
За каким-то бегу идеалом,
Но с алым не спутаю розовое
Небо звездное.
Не перепутаю подъемы духа
И тихий шепот на ухо.
Когда восхищаешься антенной из дома.
Восхищаешься любому.
Любому человеку и каждому.
Зарифмованы все книги бумажные.
И записаны в голове все стихи наперед.
Их только время вытянет и заберет.
И только время внесет в эти строки идею,
Я лишь словами владею.
Не от мира сего говорят непохожим
На толпу, сделанной из крокодильей кожи.
Только вместо банков, банок, квартир
У них свой мир.
Да мне проще выкинуть все документы.
Ради моментов.
И ради
Волос твоих пряди, вина в винограде,
Таких состояний и стадий,
Что только надежда во взгляде.
Полоний, неон, фосфор, магний и радий
Всех химических впадин
И душевных глубин
Я давно уже топлю в формалин.
Знаю многих людей наизусть.
Многих не знаю. И что? Ну и пусть.
Ну и пусть обсуждают формы материи,
Я хоть доверчива, но ни во что не поверю.
Уверена,
Притяну к себе много человек. Сотнями.
Они придут ко мне подворотнями.
И на моей нежной розовой коже
Нарисуют перо и ножик.