Звуки тревожные скрипки,
Могут напомнить о счастье.
Или поднимут ошибки,
Что совершали к несчастью.
Одно, вызывает смятение,
В прекрасной мелодии скрипки.
Не может менять настроение,
Без скрипача улыбки.
И выйдя на сцену, скрипач,
Обнимет гриф скрипки хитро.
Со скрипкой своей он богач,
Он звуком творит серебро.
Не может она без него,
Мелодия глухо застынет,
Как жаль, что ему все равно,
Захочет сыграть, так поднимет.
Как часто бывает с людьми,
Которые ждут втихомолку.
На скрипку похожи они,
Скрипач к ним придет, но без толку.
Знакомых мелодий этюд,
Прольется и мир засияет.
Но снова подальше кладут,
И скрипка опять замолкает.
Как к старой знакомой двери,
Снова и снова приходит,
Сыграет тебе Дебюсси
И не прощаясь, уходит.
Я знаю, любой скрипач
Имеет в запасе вторую.
Которую, этот ловкач,
Отставит, как ту другую.
Как страшен, стал тот момент,
Где понял я эту игру,
Я скрипка, лежу в углу,
А скрипача нет.