Летящий вниз по жизни-стерве,
обожествляющий постель я —
не жрец, но и не подмастерье,
а — засекреченный такой
лихой агент инопланетный,
богач, хоть за душою нет ни
копья, и призрак пистолетный
не рвётся в бой.
Нет упоения в бою, и
о том пускать не стоит нюни.
В июле, так же, как в июне,
я буду птичкой в клетке петь.
Я буду чистить зубы ваксой,
смотреть на плейере блокбастер
и сокрушаться, что не мастер —
хотя б на треть.
Но, пятилетку чувств досрочно
закрыв, промчусь в тазу непрочном,
как тот мудрец в грозу точь-в-точь, но —
чтоб заодно закрыть вопрос
и сдуру не орать гортанью
и не открыть народу тайну
о том, что всё кругом случайно
и на авось.