Закат похож на рыжий хвост лисицы.
Мелькнул, завис, скрывая след
полёта птицы
в хрустальной раме без границы,
где исчезает свет...
Вот, вот падёт земля
в объятья чёрных рук.
Призыв был журавля...
А, значит, выгнут лук -
улыбка молодой Луны
над шпилем минарета
там на пределе тишины,
где спят рассветы.
А хвост исчез в сиреневом ковре,
оставив нам глаза - мерцающие звёзды.
Вишнёвый сад... Он сразу постарел,
и даже воздух
стал фиолетовый, густой
и дымчато-ленивый...
На вкус - хмельной настой
из дикой сливы,
из мёда абрикос, из тайны оболочек,
когда зовут к столу пиковой дамы - ночи...
Поэзия заката с искрою хрусталя...
Пропал, и пусть его, ведь завтра будет новый.
И новый вкус полыни, шафрана, миндаля,
и новый терпкий запах смородинно-сливовый...
Но исчезает свет. Осталась лишь полоска.
Коричневый с прожилками янтарь...
Мир - в стиле карандашного наброска -
ворота, столб, фонарь.