* * *
Лодка качается средь рыжины осок,
Поле и лес в холодном горят огне.
Боже мой, Боже... Как же ты был высок,
Так, что казалось - не дотянуться мне. -
В каждом оттенке - пронзителен, ярок, чист.
Боже мой, Боже! - Как мне теперь легко,
Мне, схоронившей тебя в этот белый лист
Памяти, не воскрешающей никого.
21 декабря 2015 г.