Его не жду, он сам приходит,
Вальяжно поправляет плед.
В его зубах сигарка, стонет,
О всех моих друзьях и радости побед.
Слегка вздохнув, расправит плечи,
Посмотрит искоса в меня,
И тихим голосом, калечив,
Продолжит речь свою, скорбя.
"Твое родное место - поле,
Тебе пора пройти путем,
От поминальной речи в доме,
К тиши и стать под ней ручьем"
Горит лицо и пот мой бьет устало
"Да сколько будешь приходить ко мне?"
А человек поправив покрывало,
Скрывается в уютной темноте.
Бегу за ним, почти достав до шеи,
Но ускользает он, как вечная змея.
И вот практически у самой цели.
В итоге. Зеркало. Смотрю сам на себя.