77 ночей, роман далекий,
И туман окутывает юность.
Дни считает старый дуб, высокий,
И желает чтобы всё вернулось.
В теневе прохлады, под листвой березы,
Кто то шепчет, что устал от песен,
Это соловей, роняет слёзы,
Он поет что мир, упрям и тесен.
77 ночей, ждет канарейка,
Смотрит все, и ищет путь далекий,
Вдалеке виднеется скамейка,
Муравей сидит там одинокий.
А один он, потому что осень,
Заставляет всех грустить напрасно.
77 ночей это не восемь,
Понимает он это, прекрасно.
Ну а рядом, подорожник греет,
Тех, кому грустить ещё не скоро.
Тех, кому прохлада, сказку веет,
Тех кому неважно, жизни слово.
77 ночей цветут, тюльпаны,
И влюбленных греют поцелуи,
Подорожник не залечит раны,
А роман то их, быстрее пули.
Все по разному грустят, и знают,
Будут вечными минуты, счастья.
Потому, всё мечутся и тают,
Обходя, дорогою ненастья.
Посчитал дни старый дуб, высокий,
Но желает чтобы всё вернулось.
77 ночей, роман далекий,
Вновь туман окутывает юность.