безмятежные лики города не укроют покоем знания. что когда-то тебе было дорого - навсегда утопает в пламени,
и кривой поволокой тени молча скалится белый рог. ты ведь тот, потерявший звенья, на брусчатке степных дорог.
ты за песню свою извечную открываешь чертоги матери, и за землю её - приречную и за кровь в мутно-грязном кратере,
за ножи, что острее трепета, за часов мелодичный бой. в окружении детского лепета,
наконец, ты вернулся домой.