Эпоха летних беззаботных дней,
обдав теплом коротким, миновала,
и вместе с грустью легкою своей
я жду не Вас. Жду осени начала.
Не выхожу из комнаты. Зачем?
Вселенная в окне передо мною.
Доволен этим днём, доволен всем:
и веком, и жилищем, и судьбою.
Свеча, окно да тонкая тетрадь.
Что интересней может быть на свете?
Я вместе с ними буду сочинять
стихи о Вас. Возможно, даже эти.
Пусть муза шепчет мне, что жизнь - тщета
и хороша бывает лишь вначале.
Пусть быстро увядает красота.
Но разве это повод для печали?
Подобны снам, узорны и легки,
воспоминания о Вас, о лете.
Я напишу Вам грустные стихи.
Но не сейчас. Не завтра. И не эти.
БальзамоВ