Однажды вечером,
сидя,
Я думал:
Жизнь коротка.
И много из нас на неё, не смотря,
Говорят, что она не проста.
Я думал:
Почему солнце заходит
С востока на запад, а не с запада на восток?
Я думал:
Почему море бушует
От бездны и на песок...
Я много читал, но с каждым последуюшим годом
Я ненавидел прекрасный шелест страниц,
Ведь с каждым написанным словом
Я не любил лживые улыбки лиц.
Я стал ненавидеть, я стал презирать
Людей, что живут в округе.
Я позабыл, каково это спать,
И что значит: "Мечтать о друге".
И,пожалуй, последнее, что попрошу:
Читайте, пожалуйста, книги.
Я вам не указ, но я укажу:
Книги - прекрасны,
они - не двулики...