Может, не был бы я поэтом,
И не видеть бы вам этих строк,
Если б в душу не бил кастетом
Мне мой непредсказуемый Рок.
Может, я не парил бы Икаром
Над Землёю в лучах зари,
Если б с каждым его ударом
Не рождались стихи внутри.
И любви не могу я отдаться,
Я могу лишь стремиться к ней.
Я почти был готов уж сдаться,
Но желанье найти – сильней!
А в душе только злые тени,
Что когда-то пылали огнём.
Их быть может Сергей Есенин
Так же нёс и на сердце своём.
Эти тени, быть может, метались
В Маяковского мутных глазах,
И напрасно поэты пытались
Вымыть душу в горячих слезах.
От отсутствия бликов света
И от потных кошмарных снов
Приходилось бежать поэтам
Через петли и дула стволов...
И, увы, их кресты ломались
Может в шаге от этой черты,
Где кошмары бы прекращались,
И внезапно сбывались мечты.
Я не знаю пока своей цели
И иду наугад в темноту,
И в жару, и в шальные метели,
Я упорно ищу ту черту...
Может, зря я пошёл в поэты,
Может лучше забыть обо всём?..
Про любовь, про судьбу, про "кастеты",
И вернуться в уютный дом?
Но те тени, что гложут сердце,
Не вернут мне желанный покой.
От стихов и от мыслей не деться,
Счастье ждёт меня лишь за чертой...