Пусть я не Пушкин, и не Блок,
В мой адрес критика нелестна:
"Неважен у поэта слог,
И имя вовсе неизвестно. "
Поэзия влечет меня,
Заворожен и околдован,
Как мотылек в плену огня,
Искусством слова очарован.
Я крылья не боюсь обжечь
Людским презрительным молчаньем,
Но вдохновенье уберечь
Стремлюсь усидчивым стараньем.
И у великих мастеров
В ночной тиши беру уроки,
Терзая корешки томов,
Волшебные глотаю строки.
Кто знает, может, чрез года
В шкафу, у запыленной стенки,
В семье, где "книжная" среда,
Найдется сборник Стороженко.
Ну, ладно, ладно, я шучу,
Об этом даже не мечтаю,
Судьбы разбитой не хочу,
И славы громкой не желаю.
Похвал манящие лучи
Влекут, как узника- свет воли,
Но после взлета не кричи
От яростной душевной боли.
Петля иль выстрел роковой-
Трагичен у поэта жребий.
Для серой массы он чужой,
И вся вина его, что гений.
Но нет забвения стихам,
Написанным рукою тленной,
И тем великим именам,
Достойным памяти бессмертной.