блиц № 448 в СД)
.
Холмы Ирландии так зелены,
Небо прозрачно далёкое,
Ночью туманы встают из долин
И плачут деревья, стоя.
В утреннем солнце роса с лепестков
Тихо взлетает на небо,
К розовым, лёгким, как смерть, облакам,
Чтобы растаять к полудню.
Стоит ли позже искать и жалеть
День, прошедший, как сон,
Сонное лето... Множество лет,
После того, как друиды ушли.