Грею руки на тонкой чашке,
Прогоняю дурные мысли.
Закусив уголок рубашки,
Представляю себя на Висле,
Как, оставив дурные вести,
Буду плыть, приближаясь к югу…
Всё равно мы не будем вместе,
Даже, если пришьют друг к другу.
Что-то смято дурной рукою,
Что-то срежут на сувениры.
Никогда не дадут покоя,
Никогда не подарят мира.
Остаётся, не зная брода,
Всё топтаться у мутной Вислы,
Потихоньку сплавляя годы,
Понемногу теряя смыслы.