Мозг стучит молоточком по черепу,
словно дятел долбит сосну.
Разбегаются мысли веером -
не забыться и не заснуть.
Ночь, как день. Что-то все мерещится...
Ни на миг не отпустит жизнь.
То стихов, не рожденных, лестница
из души прорывается ввысь.
Все, что прожито, - в строчки сложено.
Словно книга, вершится жизнь.
Пусть завьюжена, запорошена,
еще было бы что сложить.
3.09.2016