Опять ты строишь из себя
Какого-то поэта,
Под шум осеннего дождя
Мечтаешь о сонетах.
Ты затерялась в мире грёз,
Любовные стихи слагаешь.
Всё это не всерьёз...
Что ты в пятнадцать знаешь?
Таскаешь всюду свой блокнот,
Наполненный словами,
И думаешь, что назовёт
Их кто-нибудь стихами.
Взглянув в твои глаза, пойму:
"Мои слова в душе повисли",
Ведь и тебя саму
Терзают эти мысли.