В небесной канцелярии – всё та же бюрократия.
Жизнь по годам расписана и срок: от сих до сих.
Я целый день как загнанный, а к вечеру апатия.
А если кто привяжется, ору как буйный псих.
Работаю как проклятый, как марафонец – в мыле я,
но авантюрой сломленный – готов под пистолет.
Пусть тридцать семь – пропущено, а в сорок два - бессилие.
Да я и без претензии, поскольку не поэт.
Всё замкнуто на времени в привычном измерении.
Оно не осязаемо, но страшный дефицит.
Так пусть простит Вселенная последнее стремление:
коль не найду любимую, возможен суицид.
02.09.16