Это сентябрь. Это пылкий букет надежд,
Солнечных дней удивительно-нежный облик,
Это и ветер, который бесстыдно-свеж,
Это и самый талантливейший художник...
Как он неистово пишет свои холсты -
И не найти одинаковых, каждый - неповторимый...
"А почему же тогда, - недоверчиво спросишь ты, -
Он за свою гениальность всегда гонимый?.."
Он и торопится краски свои разлить
И напитать волшебством заурядность улиц,
Серый как камень оттенок похожих лиц,
Что и нашли бы друг друга, да разминулись...
В осени греется грусть покорённых мечт -
Я наливаю до края бокал глинтвейна...
Это сентябрь. Бесподобная в мире вещь -
Вспыхнет, как факел, и ляжет неслышной тенью...