Осень листву срывает, крошит в окрошку,
город остывший щедро залив дождём,
грусти, тоски добавив по полной ложке,
в месиво это бросив меня живьём.
Вот и бреду сквозь пряный тягучий воздух,
с ветки ворона каркает хрипло вслед,
словно твердит: всё в прошлом, влюбляться поздно,
осенью и подавно надежды нет.
Парк опустел, затих, будто йог в нирване,
только вдали про осень поёт Шевчук,
да шелестят деревья и, как цыгане
в пёстрых цветастых платьях, стоят вокруг.
В наше кафе зайду, посижу немножко,
здесь мы бывали часто вдвоём с тобой,
вот и любимый столик наш у окошка.
Время прошло, но так и не стихла боль.
Знаю, ты видишь, как подрастают внуки,
оберегаешь – им неспроста везёт,
ты говоришь со мной, вопреки науке,
каждый октябрь, шестого, который год.
Снова в копилку жизни ложится осень,
ветер опять ворчит, вороша листву,
и моросящий дождь, как всегда, несносен…
Осень. В глубинах памяти я плыву.