Пишу посредственные строки,
В них исключительная быль.
Пишу о чем в душе тревоги,
Пишу о том с чем буду жить.
Я не хочу писать о фальши,
О том, чего не может быть...
Как много мыла, дикой страсти,
Поэты жаждут изложить.
Порой погрязнув в вдохновении,
Вдруг забываешь о былом.
Ты пишешь как писал Онегин,
А мысли шепчут в унисон.