Я написал бы вам про осень золотую,
Про листья в лужах и, дождями скрытый, мир,
Про то, как птицы не щебечут, а тоскуют –
Но жёлтых нет в моей фантазии чернил.
Да и зачем вам, убивающим в квартирах
Клопов и время, крошки сыплющим в кровать,
Всем тем, кому так повезло и подфартило,
Про осень нужно что-то правильное знать?
И мне, ползущему по времени улиткой,
Держа свободу, как погоны, на плече,
Знать про красавицу с печальною улыбкой,
С багряной чёлкой-настроением, зачем?
Терпеть не может эта осень золотая,
Сбой вызывающие в сердце или шум,
Мои стихи, без смысла всякого и края…
Я лучше вам…потом про зиму напишу.