А когда я устану ждать в этом мутном прозрачном сне,
Лишь желая не вспоминать об ушедшей давно весне,
И не буду листать страниц отсыревших от соли книг,
И пытаться найти конец, но опять находить тупик,
И когда наконец сорву, как оковы, те крылья, что
Цветом вновь мне запомнят мглу, я не буду шептать "за что",
Я сменю свой и стих и слог, разрываясь под градом бед,
И не буду писать тех строк, что молили мне дать ответ,
Я не буду просить "вернись", оставляя лишь тьму и кровь,
И когда я поверю в жизнь без смешного того "любовь",
Я пойму, что свернул с пути, оказавшись в твоём дому,
Я пойму, что с тобой идти было можно лишь в боль и тьму,
Я пойму, как ошибся я, забывая и смех и жизнь,
Ты единственная судья, уходи ж и не обернись.
Уходи поскорее ты, в свой мирок, где живёт лишь боль.
Лучше буду я одинок, чем останусь теперь с тобой.
Улыбнусь и шагну во свет, докоснусь до чужой руки.
И прошепчет она ответ, что так долго искали мы.