Мчится ветер.
Как будто он загнан
в клетку улиц с решёткой домов,
выворачивая наизнанку
пыли плоть,что легла у столбов
с фонарями.На перекрёстках
спотыкаясь и,сжавшись в клубок,
бьёт по людям и асфальту хлёстко,
нить теряя на длине дорог.
Как живой,переполнен силой,
гнёт деревья и лужи метёт.
И разбив стёкла дома,как гирей,
остановится вдруг,прервав полёт.
Его нет.Воздух чист и прозрачен.
Солнце скорбно,неполно глядит,
как бессмысленно братом растрачен
взрослый пыл,власть познавший обид.