Словно мотылек
из ножен выскочил клинок,
как перо поэта
стал писать сонеты.
Короткий взмах, уход укол
и вот один сонет готов,
лежит повержен на полу,
зажав рукой в боку дыру.
Клинок напившись крови
готовится вновь к бою
и снова, как поэт,
готов писать сонет.
Поблескивает хитро
готовясь к новой битве,
да только вот желания,
ни у кого уж нет.
С недовольным стоном
прячется он в ножны
и будет с нетерпением
ждать вылета на свет,
что бы с поэтом вместе
новую спеть песню,
станцевать свой танец
и написать сонет.
11:50.03.09.2016.