Блиндажи вдоль дорог порастают быльём да смородиной,
И ржавеет колючка в телах белоснежных берёз.
Этот лес для кого-то однажды стал ласковой Родиной.
Домом стал - бугорок, что травою душистой порос.
Их праправнуки снова щеками в приклады вжимаются,
И, вставая в атаку, горланят “ура“ невпопад.
Здесь играют в войнушку, а значит, и жизнь продолжается.
И хохочет в траве понарошку убитый солдат.