Мы улыбаемся всё реже,
На лбу морщина пролегла.
В тугих тисках нас время держит:
Заботы, промахи, дела...
И паутинкою - усталость.
Мы сетуем, что жизнь идёт,
И меньше впереди осталось,
И мы зависим от погод.
Нет, не поддамся я унынью.
И, пусть наивна и смешна,
Я клином выбиваю клинья.
И вновь в душе цветёт весна!