Говорят, пишут те, кто несчастен,
Над судьбою своей не властен…
Лишь в печали перо вспоминая,
Пишем мы, свою боль унимая.
Наша встреча с тобою – ошибка,
Но я все же о ней не жалею.
И вела я себя слишком гибко,
Всё мечты о тебе лелея.
Все так быстро у нас закружилось,
И, казалось, не будет предела.
С первой встречи все так получилось
Бурно, страстно… И жажда тела…
Эти встречи, пусть мельком, в порыве,
Были яркой вспышкой в тумане,
И объятия в нежном позыве,
Предвещали, что ближе мы станем.
В тебе нравился мне твой характер,
Как я думала, твердый и сильный.
Оказался же ты так бестактен,
Что облил душу грязью обильно.
Так к чему же были те встречи
Так полны твоей нежности, ласки?
Целовал мои руки и плечи,
И с надеждой заглядывал в глазки?
Неужели все было игрою,
То, что я самая лучшая – ложью.
И когда целовались с тобою –
Тело зря покрывалось всё дрожью?
Для чего поднимал до небес,
Восхваляя меня и лелея,
А потом, вот так, словно бес,
Распрощался со мной, не жалея?
Не любовь, нет, не чувство еще,
Не привязанность и не влюбленность.
Лишь тоска – равнодушным клещом…
Лишь в душе – пустота, обреченность…
Нет, о встрече с тобой не жалею,
Просто мне хотелось бы знать –
Что причиной служило и целью?
Для чего было так унижать?
За короткий такой промежуток,
Я открыла тебе свою душу.
И, казалось, что был ты столь чуток,
А теперь ровно столь ж равнодушен…
Я надеюсь, что чёрное сердце
Озарит однажды любовью,
И что ты отворишь в душу дверцу,
К счастью может, уже не со мною.
Нет обиды и слезы не льются…
Лишь приятные наши моменты
В моей памяти пусть остаются,
Наших нежных минут фрагменты…
Говорят, пишут те, кто несчастен…