Память как вещи. Со временем - всё в ломбард.
Ты уже не помнишь ни лиц, ни имён, ни звуков.
Забываешь подарки и цвет их губных помад.
И уже ночами тебе не звонят от скуки.
И все реже те, кто когда-то был
Для тебя вселенной, приходят к тебе на ужин...
Понимаешь одно: "Никто тебя не любил",
Говоришь себе: "Ты больше уже не нужен".
И как ветхую книгу, подальше от чьих-то рук,
Прячешь память эту в сундук запрещённых мыслей .
В нем уже не слышен заветный сердечный стук,
В нем уже нет веры словам, что казались жизнью.
И собравшись с духом несёшь это все в утиль,
Получая взамен сомнительный "дух свободы"...
...
И для всех кто рядом - ты снова уютный штиль,
А внутри как разрушенный храм - пустота под сводом...