Дорога с серенькими избами
По обе стороны. Спешу.
Я под дождем иду на исповедь
Не в храм, а к старому бомжу.
Иван Степаныч горький пьяница.
Иду, бутылками гремя.
Иначе может заупрямиться
И вовсе гостя не принять.
Живет он в здании заброшенном,
Где находился сельсовет.
И место вроде бы хорошее.
Есть крыша. Хоть и окон нет.
- Степаныч, жив ли?
- Как иначе-то, -
И на лице его смешок.
И вот уже бутылка начата.
- Ну, сознавайся, в чем грешок? -
Мне говорит Степаныч ласково,
Как будто я ему родня.
Я пересказываю наскоро:
- Такое дело у меня:
С женой давно уже не ладится.
Сплошные ссоры третий год.
А тут одна в коротком платьице
Меня сама к себе ведет…
- Жена узнала-то? – задумчиво
Старик глядит и пьет до дна.
- Да нет… Но что-то очень мучает.
Но вот, что именно…
- Вина, -
Степаныч сразу вывод делает, -
- Она любому портит «жись».
И мне протягивает спелую
Большую сливу, – Угостись!
- Так что же делать?
Улыбается
Старик и снова пьет до дна.
- Прости себя. Не мог ты справиться
С собой, но если есть вина,
То значит быть тебе с супругою.
Купи красивых ей цветов.
Свози куда-нибудь на юг её,
Будь мужиком, в конце концов.
У женщин души очень хрупкие.
Им нужно сильное плечо.
Касайся чаще губ и рук её,
Не упрекай ее ни в чем.
Начни все заново. Пока еще
Не поздно! Все ведь знаешь сам!
Какой советчик из Степаныча?
Но верю я его словам.
Дорога с серенькими избами,
Дождь моросит, и далеко
Еще до станции, но издали
Я вижу свет, и мне легко.