* * *
Не пишется стихами – дышится,
прозрачный воздух чуть колышется,
и голос друга ближе слышится
с другого берега земли.
Ну что поэту расстояния,
что ночь, что вечер, утро раннее,
когда обострено внимание
и чётче видно, что вдали.
Мир околдован совпаденьями,
необъяснимыми виденьями
и образами постпохмельными,
вплывающими между крыл.
Мы никогда не будем пьяными,
дыша духами и туманами,
сгорая бурными романами,
покуда порох не остыл.
© А. К., 15.08.2014, 23:10