Раз поэту Бог не ссудил таланта,
Пусть он пьёт коньяк на могиле Канта:
То, что в ряд шесть дней просто жизнь заставила,
Раз в неделю станет всеобщим правилом.
Каждый город - порт, шепчет старый Koenig.
Он весёлый друг, но плохой законник,
Раз любви в душе как воды в изюме,
То попробуй спрятаться в русском трюме.
Заглянув в вертеп, получив по уху,
Лишь с её лицом выбираешь шлюху,
Её имя, номер, черт вереница
Покупают здесь, продают за тридцать.
И поняв нутром, это будет к худу
Ты уходишь в ночь, перемыв посуду.
Ведь тебе невмочь обмануть природу:
Даже прыгнув дважды в сырую воду,
Попадешь в тоннель, где начало склеено
С тем концом; где мир, как бутылка Клейна
Весь в себе, моления о причале
Чуть пошлей, чем жалобы о начале.
На губах мечты молоком прокисли
Ты в любви, как в липком пространстве мысли.