В аккурат над нашею округой
Прохудилась бочка у Ильи.
Растрепались шлеи и подпруги…
Хлестануло. Матушки мои!
Беспрерывно дождь идёт в деревне,
Пузырится, сорок дней подряд.
Тучи - звери… Ветер гнёт деревья,
Кони встали. Ни – вперёд, ни – взад.
Громовержец – из себя мужчина,
Помянув, от сердца, боженят,
Устранить пытается причину.
Гром грохочет, молнии летят…
Нам и без того, Илюша, туго.
Лихоимцы зОрят всё дотла.
Бочку почини, поправь подпругу
И – езжай, картошка б не сгнила
Тут не Крым, мы выживаем сами.
Помощь из Москвы к нам не придёт.
То, что переписчики списали,
К осени, пожалуй, что сгниёт.
Неча переписывать нам, грешным,
Нет дорог, порезали коров…
Куст сирени, старая скворешня,
Лук, картошка, грядка огурцов.
Не проедешь: рытвины да ямы…
(Не Пальмира, не было войны).
А с экрана заявили прямо:
-Денег нет, на кой вы нам нужны.
До больницы километров тридцать.
Повезёт, так попадёшь к врачам.
(Можно по Малахову лечиться:
Травы, заклинанья и моча).
Переулок наш от сельсовета
Метров триста: лужи, ямы, грязь…
Никому неинтересно это,
Будто бы и нет нас отродясь…
В магазине если что-то нужно:
Соль, конфеты, масло или хлеб…
Час стоишь и молишься на лужу
-Упадёшь, сегодня или нет??
Как на грех и небо прохудилось,
Вовсе невесёлые дела…
Проезжай, Илюша, сделай милость.
Только бы картошка не сгнила…