Терраса. В винограднике август поник.
Воздух пряный томит ожиданьем.
Гонит жёлтые листья в безвестность родник,
Звучно шепчет во след назиданья.
Лето плачет осенней, холодной слезой.
Уже сумерки стали длиннее.
Небосвод поражает своей синевой –
В сентябре буйство красок нежнее.
Виноградник желтее день ото дня.
Листья жухлые миной печалят.
Ветер бедных их рвёт, в даль унося,
Ждёт, когда же их грязь измочалит.
Осень только на первых порах хороша –
Как невеста в свадебном платье.
А к концу октября, свет очей потуша,
Погружает себя в безучастье.
Пушкин с детства внушил – Золотая пора!
Строчки сами слетают с деревьев.
Видно, коротко счастье, бормочет вдова,
Потерявши своё оперенье.
Нет уж щебета птиц, только стая ворон
Обломала сухие ей ветви.
Это август пророчил, оставив свой трон,
Колокольной прелюдией церкви...
08.30.2016.