Белый лист...
Экрана ли, тетради...
Это шанс в запретное войти.
Там мечты, застрявшие в засаде,
перестанут с будущим кутить.
Ты не помнишь: прошлое не глядя,
разрывает с выпрошенным нить,
что давалось милостыни ради...
Ты не помнишь...
Беды ли, несчастья...
Кто чего спросонок не алкал.
Целый мир раздробленных на части
отражался в истине зеркал,
и метал десятками без масти,
предъявляя голода оскал
и тату на раненном запястье...
Не оскал?..
Ну, может быть - гримасу...
В тонкой страсти мог и прозевать
век надежды в сдержанности часа
глупой веры...
Мудрых сорок пять,
как стекло со старого компаса,
позволяет только лишь гадать
об итогах скорости на массу...
Лишь гадать...
Не более, ты слышишь?!..
Тонкий лёд - не признак декабря!
И твои брожения по крышам
пропадут для Вышнего зазря.
И не важно: громче или тише
ты сорвёшь листки календаря,
Он - поэт...
Он искренностью пишет...
Он - поэт...
И в ритмах ли, в межстрочьях -
все едино...
Ранит лишь во снах,
обрекая тех, кто не захочет
оставаться ветром на устах,
и сгорать в уверенности точек,
предсказавших happiness и schwach
для давно закончившейся ночи..