А смерть прижмёт к столбу,
Костлявым в миг перстом
В не крашенном гробу
С не крашенным крестом
И свяжет по рукам,
И не поднимешь век,
И спросят Небеса:
Как жил ты, человек?
Ответишь что тогда,
Коль веру ты пинал,
И страшного суда
Никак не ожидал.
В хранилищах души
Молитвы нет совсем,
Но бесы там нашли
Мешки недобрых дел.
Безмолвным будет крик
И в адском свете призм
Тут испарится в миг
Твой глупый атеизм.