Может быть, мы всего лишь песчинки
в мириадах миров и эпох,
лики времени- словно картинки
в забытьи убегающих снов.
Но в песчинках есть Бога частица,
как в российских лугах и лесах,
и из сказки летящей жар-птицы,
и в доверчивых детских глазах.
Быль реальна также, как небыль,
как и то, что зовут словом "миф",
и в какой бы Вселенной я не был,
из души прорвётся мой стих.
Будут страны чужие и люди,
даже пыль на дорогах другая,
только сами собой всегда будем,
мы в пяти минутах от рая.
И его, как и ад, создаём
мыслью собственной и делами,
со своею душою вдвоём
мы идём там где лёд есть и пламя.
Только светом рождается тень,
выпал снег- будут вешние воды,
расцветёт снова в мае сирень,
и промчатся как миг наши годы.
На закате седеющих дней
мы на солнце смотрим не щурясь,
и пусть время бежит всё быстрей,
только я устало сутулюсь.
Сейчас знаю пожалуй, ответ
на вопрос своей юности дальней,
не песчинки, не боги мы, нет,-
письмена во вселенской читальне.
Будет мал или долог мой век,
сколько зорь мне встречать, я не знаю,
только званье своё- человек
ни на что теперь не меняю.
Хоть неведома в вечность дорога,
мы познаем, где наша стезя,
человеку нельзя жить без Бога,
но и Богу без нас быть нельзя.
В океане- бесчисленность капель,
а на небе- множество звёзд,
нашу ЗЕмлю в голубеньком платье
как и мать всегда любим до слёз.