Пиная воздух, бреду куда-то
Вся наша жизнь увы не шутка, а клоунада
И каждый клоун будет биться, чтобы
Потом придя домой опять все свои раны штопать.
И это так так же неизменно, будто ветер в поле.
Каким бы не был ты, всегда найдется недовольный.
И так живем, ведь если что-то изменить увы,
Мы все подохнем от стрелы, жизни тетивы.
Тут солнце падает о землю, слышен этот грохот,
Тут если кто-то падает, то лишь плевки и громкий хохот.
От всех этих картин порой на сердце грустно,
Тут вроде все свои, но только ни слова по русски.
Пусть рвутся гусли, пусть в этом зале будет вечно пусто,
И лучше, чтобы не нажата была кнопка пуска, вокруг так тускло
Нам разрешили умирать, а мы живем безвкусно.
Пытаясь предкам, что-то донести изустно...