Сей свет похож на скорлупу идей,
Где форма есть, но нет в помине смысла
Где виден берег тысячи затей-
И то – мираж - он нас в себе же стиснул...
Мы день прожив, не знаем наперёд ,
В какой мирок наш Мир заброшен будет
Мы как родник, омоем твердь пород
Но знать нам не дано, где ток убудет…
Примерив маску из материи страстей,
Мы не узреем жизни в душной дрёме.
Лишь потому, что в ней полно гостей,
Но мало званых в этом странном доме
Богатство, слава, сладкое вино,
Подруги, ложь и капелька насмешки.
В конце концов отмерят нам одно –
Один исход –«НИЧТО» в фольге без спешки
И вот опять пред нами скорлупа –
Не видно нам – то Мир или виденье
Смешавшись с явью грёзы сноведенья,
Навеют мысль. И вдаль идёт тропа.