Был я в детстве, к творчеству, любезным:
Клеил на стекле заморских дам...
Яицы кидать, не бесполезным,
Делом посчитал, конечно, сам.
Кошку мыл, в кадушке от помоев,
В печь залез, за струсившим котом.
А затем, отважней всех ковбоев
Пообщался за столом с огнём.
Мне игрушек, явно, не хватало.
Бил соседа я за них ковшом.
А соседка радостно встречала
Мои танцы,-с саблей нагишом.
Я отца послал...куда подальше.
Чтоб меня от игр не отвлекал.
Было это в детстве всё без фальши.
А теперь вот, умным очень стал.
Не даю другим, учить, совета.
Творчество рождает и беда,
Если детство было у поэта
И осталось в жизни навсегда.
06.09.2016г. 12:36: