В каком то незнакомом сквере ты сжал мою руку,
и кофе стал остывать и был не сладок,
чтобы освободить вторую я бросил на землю окурок.
Тополя от сентября приходили в упадок,
я думал о вечном, моросило и было влажно.
Ты гладил руку невыносимо беспечно,
я был онемевший, мы говорили мало.
И этот сквер незнакомый, в миг оказался первым
в списке моих родных мест московских.
Всё вокруг являлось одиноко-скучающим серым,
а моя правая была счастливее левой из за набросков
выводимых тобой нежно по тыльной.
Я видел в них корабли, города, мосты
уходящий на запад шлейф автострады пыльной...
Для меня лучшим художником отныне являешься ты.