* * *
Разойдутся друзья и останешься в доме один –
в окружении книг, фотографий и облака дыма
от плохих сигарет – пьяный раб и хмельной господин –
сам себе, как поэт переехавший к морю из первого Рима,
чтобы больше не видеть, не слышать смертей и речей.
Мотылёк бьётся в лампочку, чтобы немного согреться
и дожить невредимым до тёплых и радостных дней,
когда будет светло и не будет болеть больше сердце,
а на ужин найдётся бутылка сухого вина
и какой-то рассказчик коротких банальных историй –
соглядатай трагедии, что из окна не видна –
только краешек – тот, что остался у берега моря –
не смываем волной – здесь, где больше ни горя, ни слёз –
только длинная память. Длинней только поезд до Рима,
что живёт от звонка до звонка в перестуке колёс,
но в другом измерении. Станции – мимо и мимо.
И надрывный гудок… сквозь уже навалившийся сон –
прямо в кресле, на кухне, среди задымлённой посуды,
где пытаешься сесть, почему-то, в последний вагон,
но и он – только мимо… быстрее, быстрее – отсюда.
сентябрь 5. 2016 год