Я вспоминаю бабушкины руки,
Шершавые, в морщинках и мозолях.
Во век не знали эти руки скуки.
Тяжёлая для них досталась доля.
Война, труды, тяжёлая работа,
В суставах боль, безмерная усталость.
Трудились руки до седьмого пота,
Порой от напряжения разжимаясь.
Собрали с грустью вещи в путь-дорогу,
Обняв и проводив на веки деда.
Не ждали и не ведали подмоги
И утирали слёзы в День Победы.
Поили эти руки в зной палящий
И согревали в лютый день морозный
И жили жизнью полной, настоящей,
Собою усмирив любые грозы.
И я мальцом уставшим, в дебрях ночи,
Ложился в эти руки, как в перину
И думал я, что уж меня-то точно
Во веки теплота их не покинет.
Но нет бабули тридцать лет и более,
И сам я сед, в руках качаю внука,
И также всё растут ромашки в поле,
Но сердце щемит с бабушкой разлука.
Её любил я и люблю поныне.
Она добра была, свята, безгрешна.
Она, как родничок в большой пустыне.
Умела успокоить и утешить.
И тёплых рук касание святое
Я помню и храню в душе, как чудо.
И эти руки навсегда со мною.
Их теплоту я точно не забуду.
27.07.2016. А. Оленичев