пройдёт пора, когда пора, и станет поздно.
я почему-то так отчётливо всё вижу.
я не капризен, не стервозен, не обижен:
я просто слышу то, что шепчут звёзды.
в их шелесте подлунном нету тайны,
не ведомой тому, кто слух имеет
и кто, услышав, уцелеть потом сумеет,
когда поймёт, что всё на свете неслучайно.
я постоянно, словно дикий конь весь в мыле,
в смертельной схватке с временем сражаюсь:
я ошибаюсь, убиваюсь, оступаюсь,
не забывая тех, кто обо мне забыли.
когда-нибудь, когда меня отпустит
всё то, за что презрением казнили,
полюбопытствую: «А где вы раньше были,
когда я выл один от вязкой грусти?
Где были вы, когда пельменей пачка
и три бутылки водки на неделю
порою были всей моей заначкой,
когда от голода зрачки мои бледнели?
Где были вы, когда я загибался,
когда крошил я двери кулаками,
когда один ревел и задыхался,
когда безжизненно валялся, словно камень?
Я знаю, что восторгов не достоин,
что не был я отшельником-монахом,
простите, что, наверное, расстрою,
когда вас искренне пошлю всех просто на х*й.»
15:43 06.09.2016