Я не поэт уже давно,
А переписчик разногласий
С истертым мелом в старом классе,
Где правят клякса и перо.
Где в плоть замерзшей бахромы
Больших и маленьких сосулек
Весенний день вживлен , воскурен
Сияньем звонкой вышины.
Там суток полон календарь
Рассветной полосою русой,
Пургою, что перины трусит,
И лед там истинный бондарь.
Там время , словно обувь жмет,
Своим неизреченным смыслом.
Гармония бескровней мысли
И сердцу ведом хоровод.
Один одиножды – один.
Господь Троичен – неделим.
Но возвращений эпизод
Питает век из вечных сот.
Сын возвращается к Отцу,
Кисть к кисти, дерево к резцу.