Последняя весна...

       Опустилась весна легкой дымкой рассвета,
       на деревьях листва акварели нежней
       и прощально протянуты, скорбно воздеты
       словно в греческой драме, изломы ветвей...

       Отчизна милая, прощанье затянулось.
       Безмерно тяжело расстаться и уйти,
       но рук твоих кольцо так тяжело сомкнулось,
       что трудно выдержать. Прости.

       Громады площадей, полей твоих приюты -
       любая черточка мила и дорога,
       но до моих седин во мне ты почему-то
       упорно видела не сына, а врага.

       Прощай, я ухожу. Ты не заметишь это
       в классическом безмолвии своем.
       Какая разница, что меньше на поэта –
       как будто в роще меньше соловьем.